Solo llanto. Agustin Mañero

Callada y mansamente llora el niño. Las lágrimas muestran su húmedo paso por la carita inmóvil, que ni un solo gesto altera. El llanto es solo eso: llanto.

 

— ¿Qué te pasa, cariño?  

         —Nada… —balbucea el pequeño.

         — ¿Quieres que juguemos con la moto nueva? —mima el padre, acunando en los brazos a su hijo.

         —No… —responde éste, de manera casi inaudible.

         Y el niño, acurrucado al amor paterno, llora.

         — ¿Quieres un poco de agua?

         —No… —apenas intuye la respuesta, el padre.

— ¿Jugamos con los hermanos?

Con un ligero movimiento de cabeza, niega el niño esa posibilidad.

—   ¿Quieres ver la tele?

Nuevo gesto negativo a la pregunta paterna. El hombre no sabe qué hacer; qué ofrecer para distraer al chiquillo. Le desasosiega la llantina silenciosa de su hijito y le enternece la sufrida y muda actitud de éste.

—Pero, hijo, ¿me vas a decir qué quieres?

La criatura sin dejar el lagrimeo, suspira su congoja:

—Llorar… —dice el pequeño, a la vez que dirige sus húmedos ojos hacia su padre; ojos que parecen extrañados de que su progenitor —que todo lo sabe—, no comprenda su lamento.

Es una queja; su queja. 

Sólo eso.